Босс-миллиардер или Жаркий отпуск

– Господин Галицкий? – слышу до оскомины знакомый голос. Поднимаю глаза к небу. Господи. За что? Я налоги плачу. – Курочкина? – Что вы тут делаете? – она моргает. – Вообще – то это я хотел у тебя спросить. Она упирает руки в боки. – Это дом моей бабушки! – с вызовом произносит она, будто я обязан быть в курсе ее «недвижимости». – А вы? – подозрительно спрашивает она. – Не видно что ли? Отдыхаю. Она смотрит на меня так, словно я сбрендил. – Здесь? – Что тебя удивляет, Клава? – Всё. – она не делает ни малейшей попытки смягчить удар. – Между прочим, я прекрасно адаптируюсь к любой среде. Курочкина оглядывает мои дорогие кроссовки, брендовые стильные джинсы. Переводит снисходительный взгляд на белую футболку. – Конечно. Особенно к среде с вайфаем и кондиционером… Из – за спора «на слабо» с другом я обязан месяц прожить в глухой деревне. Да еще и по соседству с раздражающей меня помощницей. Курочкиной абсолютно все равно, что я владелец заводов и пароходов. Не говоря уже о том, что я завидный жених. Или она только делает вид…