Измена. Мы (не) твои

Подхожу к водительскому окошку, сыночка крохотного к себе прижимаю: — Извините! — пытаюсь перекричать музыку из машины. Красивая брюнетка окидывает меня презрительным взглядом: — Здесь не подают, свали! — Мне не нужны никакие подаяния! — торможу раздражающую даму. — Подвезите в больницу. У ребенка жар, а скорая не едет… — Инна, какого черта у тебя там происходит? — слышу мужской рык с заднего сиденья и отшатываюсь от окна как от пощечины, узнавая этот голос. В следующую секунду в просвет между кресел появляется до боли знакомое лицо… Руслан. Только не он. По его шее и рубашке размазана красная помада, а по обе стороны какие-то полуголые хихикающие девки. — Черт, Василёк… — читаю по губам предателя. А сама даже пошевелиться не могу от шока, судорожно прижимая к груди нашего с этим мерзавцем малыша…