Развод. Когда умирает любовь

— Ты хоть понимаешь, что ты сделал? — глухо спрашиваю я, глядя на человека, которому слепо верила долгие годы. — А что такого? — он небрежно пожимает плечами, спокойно застегивая пуговицы рубашки, — Вик, ты вечно делаешь из мухи слона. — То есть переспать с моей племянницей — это теперь мелочь? — чеканя каждое слово, спрашиваю я. — Это называется физиологией, — он снисходительно улыбается. — Она молодая, горячая. А мы с тобой столько лет вместе... Ты уже как прочитанная книга. Но разводиться я не собираюсь, наш брак не под угрозой. Перебешусь и успокоюсь. Так что не устраивай истерику, - морщится, - Семья это святое. Тем более, я вроде как и не совсем на сторону пошёл, - подмигивает, словно это смешная шутка. Смотрю на его уверенную ухмылку, и внутри словно лопается натянутая струна. — Забирай свои вещи и проваливай. Наш брак закончился в ту минуту, когда ты расстегнул ремень.